Al Amor De Sustancia Fracasada
El que cava la fosa de mis ansias
las profana y de nuevo va y las cubre,
el que se esconde y solo se descubre,
cercanía vestida de distancias.
Moneda que a las arcas empobrece
es foco de luz negra que inservible
mi oscuridad la vuelve más visible
y al apagarlo, el mismo caso fuese.
Necesidad volviste tu presencia
y ya presente en necedad huiste,
aun cercano me sabes a la ausencia.
Amor errado amansa tu violencia
la alegría la goza más el triste
tanto gozo seguro ya es demencia.
Jorge Santana
Pintura por Degas, Melancolía
Billie Holiday, Soledad
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3 comentarios:
Bueno, mi joven y querido amigo, estás más dulce y melancólico que nunca. Pero esta melancolía ya no es tristeza socavadora, es ese gusanillo impaciente que hace cosquillas y permite disfrutar más la alegría que enfangarse en las penas.
Los sonetos ya no tienen secretos para ti, si es que alguna vez los tuvieron.
Pero me intriga ese campo de lunas que se va desprendiendo de tus versos aun después de haberlos leído. Sumida en su resplandor espero que con sigas deleitando con tus buenas letras.
Besos.
El amor te atrapa el corazón entre la demencia y lo real.
Amar es estar loco no?
Besitos.
haaay contradicción... amas pero temes, cobardemente huyes aunque necesites, ves pero cierras los ojos y aún así aparece la imagen presente y ausente del amor que puede ser tesoro si lo quieres.
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